Au début il y a une fissure, une sorte d'exfiltration des mots et des souvenirs, une impression d'oubli, de vide et de trou, il y a la fissure
Et puis il y a l'effort, pour essayer de se rappeler, de se souvenir ou simplement de se demander, pourquoi on est là, à cet endroit, ici mais pas là ?
Il y a ensuite la fêlure, où plus grand chose ne s'articule, mais se disloque plutôt, un peu, lentement, sans vraiment qu'on en prenne conscience. C'est une sorte de déni, mais pas vraiment, une continuité où cela ne remplace pas ceci, mais où le glissement s'opère, inexorablement.
Il n'y a rien à faire, car rien n'est vraiment probant.
Et puis il y a l'effort encore, pour venir à bout, venir au bout des tâches, des travaux à faire, des lettres à écrire, des corvées les plus simples mais qui nous prennent à présent un temps fou.
Puis se greffent la non envie, le non désir, on traine et on laisse trainer, on se prend en affection soudain et on est gentil avec soi. Ne pas faire aujourd'hui ce qui pourra être fait demain. Cette petite phrase devient vite un refrain, car demain on recommence, encore et encore, plus rien n'est fait et plus rien de se fait.
Il y a alors le vide, la contemplation de la désolation, du spectacle devant nous, résultat de notre impossibilité à faire, à être, et à avoir. Il y a une sorte de désespoir, d'impuissance. Viennent les larmes, puis la colère.
Ca fait mal ! Ca claque ! Ca brule ! Ca chauffe.
Rien.
Et puis il y a un rayon de soleil, une lumière dans le ciel, une petite lueur dans le coeur, on s'est dit : ouf, c'est fini.
Alors ça revient, on s'y remet, un peu, on chauffe et on s'échauffe, il faut que tout brille du sol au plafond, des pieds à la tête, on surchauffe le cerveau
Etat de grâce éphémère, illusion cruelle que tout était comme avant ça, avant l'accident, la maladie, la mort effleurée.
On a cru, pauvre misérable et miséreux qu'on avait vaincu :Trompe la mort de quelques heures ou quelques minutes, on a survécu. On a cru pouvoir accéder à cette immortalité, cette toute puissance, cette force incroyable qui pendant toutes ces années ne nous avait jamais fait défaut
Défaut, défaillance, insuffisance, impuissance. Voilà nos nouveaux compagnons de route.
Malgré tout, un soupçon de lucidité nous a fait prendre conscience de l'étendue de la catastrophe, la nôtre.
Ce n'est plus une brisure, une faille, une fêlure, c'est une rupture, une cassure, une fracture irréparable, irrémédiable, on réalise alors que plus rien ne sera comme avant, qu'il faudra se contenter du peu, du médiocre et de l'insuffisant, que ces fulgurances et cette brillance qui nous donnaient la force et la confiance se sont envolées, que nous avons pris un billet simple vers l'enfer, que notre cerveau occupé, confus, débordé ne peut plus voir la clarté, la simplicité, mais complexifie de manière exponentielle tout problème, rendant sa résolution impossible. No plain, car il nous faudrait essuyer les commentaires lamentables de ces proches qui se veulent rassurants "ce n'est pas grave, j'ai connu ça"... Avoir un soupçon de courage pour leur dire qu'on s'en fout, et qu'ils se taisent, car même malades, vieux ou diminués il nous reste quand même un brin de fierté.
Il faut faire le deuil ou non c'est à nous de choisir, à nous et à nous seul ! Alors on va s'accrocher, encore, encore un peu, on va relever le défi, combattre encore un round, remonter sur le ring, car on n'est pas si foutu que ça, on peut, on veut, on y arrivera. On ne veut pas de pitié, de mots faux et malveillants, on ne veut rien, on ne demande rien
On remonte au Front, avec nos blessures de guerre, on n'est pas des mauviettes, on refera encore ce parcours du combattant, on se relève et on y va. On mourra debout !
Car, ce jour arrivera, ce jour viendra, il faudra poser les armes, mais nul armistice, nul reddition. C'est avec ces armes à la main qu'on tirera sa révérence.
Broken Down !
Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne
Crédit photo, @brigittedusch.
