Samedi 1 août 1914

Il fait chaud dans mes Ardennes.

C'est l'été, à Savigny. C'est le temps des moissons, 

Ils sont aux Champs, s'affairent sous le soleil écrasant, il y a tant à faire ! 

Les vanniers à leurs paniers pour les commandes des maisons de champagne,

C'est l'été, elles sont là, au lavoir, en bas du village frottant et battant le linge, sans rien dire, il fait lourd, trop lourd
D'autres sont à la maison préparant la gamelle qu'elles vont porter à leurs Hommes aux Champs.

Marie Eugénie, tu es devant ta maison au bord de l'Aisne, c'est l'été. Il fait lourd, le temps est lourd, il va faire de l'orage, peut-être, sûrement.
Madeleine est encore bien jeune, mais elle aide ses soeurs, Augustine et Stéphanie

et tes fils tressent l'osier.. Gustave, Emile, Lucien, Antoine

C'est l'été, les enfants, jouent, à l'abri du soleil, c'est les vacances... il fait lourd, très lourd.

Je suis au milieu de vous, je vous vois mais vous ne me voyez pas, je ferme les yeux et toutes les odeurs du soleil de l'herbe fauchée, de l'osier mouillé, de la terre et des bêtes... j'entends le bruit des sabots... j'entends le silence.

C'est l'été et c'est un village, c'est mon village.

Tout le monde sait tout de tout le monde, les gens s'aiment et se détestent sans parfois ne plus savoir pourquoi, c'est un village de l'Ardenne. Au creux de l'Argonne, au bord de l'Aisne. C'est mon village.

Soudain un bruit terrible, assourdissant vient rompre le silence, l'harmonie et le labeur.
Les cloches.
Lugubre.
Le monde bascule

"Ce n'est peut-être que la fin du monde en avançant" Oh combien l'enfant de Roche avait été visionnaire une fois encore !

Chez moi on parle encore de 70 de Sedan et de Bazeilles, des morts pour rien ; pour le roi de Prusse. Combien de familles ont pleuré leurs morts ? Combien de familles en parlent encore ? La Mémoire chez Nous elle est tenace, chevillée au corps et au ventre, elle est en nous. Nous n'oublions pas.

Ces histoires de Uhlans, sans cesse rabâchées lors des tablés appartenaient à un autre monde : et voilà que !


Le monde s'emballe, le village perd ses hommes, jeunes et moins jeunes, tout ceux qui ont l'âge d'aller mourir une fois encore pour rien.
Le village se saigne, le village saigne

On laisse la moisson, les faux et les faucilles.
Il est temps,
Pour combien de temps ?
Le temps s'arrête et le temps s'emballe, il ne ressemble plus à rien
On ne se promet rien ?
On se promet de revenir ,
On se regarde sans rien dire
Il y a les larmes ravalées pour ne pas faiblir
Il y a...
Il va falloir vivre !
Il va falloir souffrir !
Il va falloir attendre…


Et la peur gagne, car on se souvient, ma Terre d'Ardenne est une terre de douleur, sans cesse occupée, sans cesse malmenée, elle est souvent exsangue, la trace du passé, des ravages est vive et vivace, alors il faut ! On connait l'ennemi il ne fait pas de quartier, et personne n'a oublié les pillages des occupants. La Terre d'Ardenne a tenu. Les Miens y sont nés, y sont restés et reposent en sa terre.


1 août 1914 : débute une "saison en Enfer" Une si longue, interminable saison où plus rien jamais ne sera comme avant.

Longue, interminable et meurtrière. Même si on ne le sait pas, l'ombre de la mort, plane et vient chercher son dû. Elle est et sera insatiable.

Requiem

A toi Gustave, pas un seul jour sans que nous pensions à toi, tu es là parmi nous... tu  le sais.

Brigitte Dusch, historienne, psychanalyste
Crédit photo, @brigittedusch

Le culte du Mort

Sa photo est là, en bel habit
Elle a remplacé celle des mariés
Sa photo est là, rien qu'à lui
Avec ses habits de soldat
Juste avant de partir
Sa photo est là

Il ne reviendra pas
Elle voudrait en être sûre
Etre certaine qu'il gîse quelque part

Dans une forêt lointaine

Enterré sous un monceau de terre et de poussière

Emporté par un boulet, un éclat d'obus
Qu'il est crevé et enlisé au fond de sa tranchée

Sa photo est là, en bel habit de soldat
Il porte bien sa moustache et son sale caractère
Elle espère qu'il ne reviendra pas
Elle sera veuve de guerre
C'est tout ce qu'il lui léguera

Sa photo est là, sur le buffet de la grande salle
Un ruban noir sur le côté
Il faut bien donner le change
Même les salauds sont des héros
Le dire serait intolérable

C'est pour la Patrie qu'ils se font trouer la peau

Sa photo est là
Elle espère qu'il ne reviendra pas
Elle n'oublie pas les coups de gueule, les coups de poings sur la table, faisant trembler les murs, cassant verres et bouteilles !
Elle n'oublie pas les coups,
Elle n'oublie pas les cris,
Elle n'oublie rien du tout.
Elle espère qu'il ne reviendra pas
Elle est si bien seule dans son lit

Les travaux ne lui font pas peur
Car désormais elle n'aura plus peur
Elle remercie cette saleté de guerre
Et se dit qu'il y a sûrement un bon dieu là haut ou quelque part ailleurs, peu importe après tout, un dieu qui enfin l'a délivrée du mal, et de ce monstre.

Elle aimerait hurler au monde que ses héros sont aussi parfois des salauds

Brigitte Dusch, historienne, psychanalyste
Crédit photo @brigittedusch

Les Filles de Novembre

Les Filles de Novembre se lèvent en hurlant
C'est un long cri de guerre
Un horrible gémissement,
Un cri profond et stridant qui s'élève au vent.

Au vent qui emporte leurs plaintes vers un ciel brulant,
Au vent qui  a emporté leurs Hommes
Leur mari, leur frère, leur père, leur amant

Les Filles de Novembre ont les yeux plein de larmes
Le coeur plein de colère,
L'äme toute à sa peine

Un sacrifice qui n'en valaient pas la peine

Les Filles de Novembre ont tenu et attendu
Des lettres, des bribes et des mots, des instants
Des nouvelles de ceux partis au loin,
Loin d'elle, des enfants, de leur terre et de leur lit

Les Filles de Novembre sont restées au Pays
Fébriles sans un mot, redoutant la terrible visite
La peur et la mort chevillées au corps
Elles ont avancées, dans la poussière, les ruines, la faim et la mort,
Combien de plaintes, de souffrances et de chagrin ?

Les Filles de Novembre
Sont restées debout
Malgré tout.
Aujourd'hui tout est fini
Mais plus jamais rien ne sera comme avant

Les Filles de Novembre
Seront toujours, veuves, orphelines et seules
Les éclats d'obus ont emportés à tout jamais
L'espoir d'un amour arraché pour toujours

Certaines seront veuves
Ne se remarieront jamais
D'autres attendront le retour d'un disparu
Il y a celles qui partent retrouver une trace,
Celle de celui qui n'est pas encore revenu,
Certaines pour oublier prendront un mari, fonderont une famille
Après tout il faut bien vivre
D'autres chanceuses retrouveront celui parti la fleur au fusil
Mais rien ne sera plus comme avant
La gueule ou le cœur cassé,
A tout jamais ces Hommes seront meurtris
Jamais ils ne pourront oublier l'horreur et la barbarie
Pourtant il faut bien vivre !

Alors les Filles de Novembre vont à nouveau pleurer
Vont à nouveau aimer, mais à quel prix
La guerre est une connerie, les femmes et les hommes devraient s'aimer, devraient pouvoir danser sur la place du village pendant le mois de Mai, commencer la moisson au mois de Juillet sans que le tocsin ne vienne les enlever.

A toutes les Filles de Novembre, mes mères et mes sœurs, de misère mais aussi de bonheur
Pour qu'on ne vous oublie pas, nous sommes votre mémoire.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne "Des hommes et des Mots"
Crédit photo @brigittedusch
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Angèle : 1916, un coeur pur.

Angèle, un destin contrarié

Angèle vient au monde en 1898 dans un petit village de l'Ardenne sous le soleil de juin, seule fille et dernier enfant de ce couple de fermiers déjà parents de 5 garçons.
Une vie t'attend petite fille, sage, tu n'aimes guère la compagnie des autres sauf celle de ta grand mère, tu l'accompagnes partout, surtout au cimetière et à l'église. Tu joues parmi les tombes et dépose des fleurs sur celles où plus personne ne vient... Celles des bébés, des petits, des morts à la guerre. Ta grand mère te parle de cette guerre contre les Uhlans,le mot te fait peur et tu imagines les barbares de ton livre d'histoire.
On ne plaisante pas avec ça, l'Ardenne a tant donnée; les souvenirs sont vivaces, la rancoeur est tenace. On n'oublie pas Bazeilles, les charges, la dernière cartouche, le ravage des récoltes... Le vieux qui hagard sort en pleine nuit pour se battre en hurlant " à l'attaque"... ça fait rire les gosses du village, qui ne savent pas encore ce qui les attend...
Et puis il y a la messe le dimanche, les offices, le catéchisme, Dieu mais surtout la Vierge Marie, celle que tu aimes plus que tout, dont tu portes au cou la médaille. ll y a la petite chapelle, tu y vas plusieurs fois par semaine l'entretenir avec ta grand mère, vous retirez les fleurs fanées pour en déposer de nouvelles, tu arroses lentement le rosier au pied de cette Sainte Femme au si beau visage. Avant de partir tu récites un "Je vous salue Marie" celui de la messe, celui de la grand mère.
Quand tu vas à la ville, celle qui n'est pas très loin avec tes parents pour le marché et la foire, tu rencontres des femmes, mais elles sont vêtues bizarrement. Ce sont des "bonnes soeurs" explique ton père, "des religieuses" corrige ta mère..
Comme elles te semblent belles ces femmes, elles ressemblent à Marie. Ta grand mère t'explique qu'elles sont mariées à Dieu.... Et à personne d'autre, qu'elles n'ont pas d'enfants et prient pour racheter les pêchés des hommes. Tu ne comprends pas vraiment tout, mais tu décides d'être religieuse.

Angèle, tu as 16 ans en juin 1914... quelques mois plus tard... La vie bascule, le monde s'agite et s'enchaine, tu ne comprends pas tout, mais le mot guerre résonne dans tes oreilles... mobilisation, ta mère pleure, ton père se tait.... Tes frères reçoivent une lettre... Août, il reste bien des travaux à la ferme ! Et les hommes vont partir. Mais ce n'est pas grave ça ne durera pas dit-on. Tu pries à n'en plus manger ni dormir, Angèle tu implores Marie de te venir en aide, comment Dieu son père peut-il laisser faire une telle chose, Timide et touchante Angèle, tu es sincère, ce monde est si brutal pour l'enfant que tu es, seul le couvent est un refuge, ton refuge, ta maison. Tu attends, tu espères, du demandes, tu quémandes... Ton père fait la sourde oreille, il n'aime pas vraiment les curés et les bondieuseries... Tu veux être religieuse "'ma fille une bonne soeur ! "...

Tu aides, tu travailles aux Champs, tu es partout, avec les femmes puisqu'il ne reste plus qu'elles, pas une fois tu ne rechignes à la tâche, tu travailles et tu pries, tu pries en travaillant. Marie à tes côtés. Tu ne ménages pas ta peine.
La guerre... Traumatisme... L'Ardenne une fois encore n'est pas épargnée... Angèle... Tu restes seule et tu attends, le facteur, les nouvelles,les mauvaises nouvelles et le mauvais temps. On ne rie plus, la vie n'est plus légère, tout est gris, on ne danse plus sur la place du village ; toi tu ne dansais pas...

La guerre... Tes frères sont au Front, partis, l'un puis l'autre, le dernier en 17... Des noms qui sonnent beaux, "Chemin des Dames, ferme des Marquises",  "Champfleuri" d'autres terrifiants "le Mort-Hommes" puis  Verdun, la Somme, Sommepy, les Eparges, tu écoutes tu vois la misère, les ravages, la peur, l'effroi, tu entends les sanglots. Ta mère est en larmes, bientôt elle ne portera plus que du noir, comme presque toutes les femmes au village... Le maire et les gendarmes viennent à la ferme, ton père ne peut plus retenir ses larmes...


J'ai de la tendresse pour toi Angèle, je ferme les yeux et je te vois traverser le temps, ces années terribles, ton rêve ravagé, ta vie bouleversée, ton désir réduit à néant. Tu ne seras jamais religieuse, la vie et les autres ont fait fi de ton rêve et on décidé pour toi. petite fille; pourtant tu le voulais si fort, tu l'écrivais avec tant de ferveur et de grâce sur ce petit cahier d'écolier jauni par les années. Ta sincérité me bouleverse, tu aimais tant Marie. Tu lui es malgré tout restée fidèle, tes filles s'appelleront toutes Marie, aucun garçon n'est sorti de ton ventre, gentille Angèle, toi et cet homme un des rares revenus de la guerre n'avez eu que des filles.... Tu l'as aimé, tu as appris à l'aimer, il le fallait bien sinon que serait devenue la ferme ? Ce mari réel, toi qui voulait Dieu pour époux... Ce mari qui se réveillait la nuit comme ce vieux fou de ton enfance "A la charge" qui pleurait et tremblait parfois, tu le prenais alors dans tes bras, sans rien dire ! Tu allais le chercher quand il se levait les nuits d'orage, hagard au milieu de la pâture, qu'il gisait au sol en sanglotant. Tu l'enveloppais d'une couverture et le ramenait à la maison ; à la petite cuillère tu lui donnais un bouillon pour le réchauffer et l'apaiser. Tu l'as aimé, puisqu'il le fallait, puis tu l'as aimé sincérement. Tu as vécu sans te plaindre, toi la discrète, la secrète, toujours prête à aider, accompagner, à sourire, à soutenir. Tu as vécu une vie, pas celle que tu avais voulu, sans être résignée, jamais aigrie.
Tu as été heureuse avec tes filles... Et leurs enfants. Angèle tu as eu avant de partir, avant de mourir l'ultime joie de voir ta petite fille réaliser ton rêve.. Soeur Marie Angèle... Pour toi.
Tu as transmis ton désir, tu as transmis la vie. Celle ci nous joue des tours...
Angèle, je suis heureuse de parler de toi, de parler de ton désir et de cette piété qui jamais ne t'a quittée. ll y a des coeurs purs. C'est rare mais tellement précieux.

Pour toi, la Chapelle que tu aimais tant, que tu as fleuri jusqu'au bout de ta vie. Elle a bien changé en cent ans... Mais ta mémoire et ton souvenir y restent attachés pour l'Eternité.
Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne in "14-18 des Femmes"
Crédit photo @Brigitte Dusch

Martha fait des enfants.

Martha ne veut pas vieillir. Martha a fait des enfants. Souvent. Pour rester jeune ? Pas seulement dit-elle ; mais pour ne pas rester seule.
Seule.
Matha est seule, le plus souvent. Avec ses enfants.
Le mari de Martha n’est jamais là ; il ne l’a presque jamais été.
Martha aime ça
Elle ne supporte pas sa présence dans sa maison à elle, sauf peut-être pour lui faire des enfants
Lui ne supporte pas d’être dans une maison qui n’est pas vraiment la sienne
Ni tous ces enfants.
Ces enfants sont ses enfants
Mais les enfants c’est bruyant ! prenant !
Rien que cette pensée l’effraie alors il s’en va. ll part pour son travail, il l’a choisi. Martha aime ça même si parfois elle se plaint de devoir tout faire, tout assumer. Elle en est fière, même si au fond d’elle ; ce n’est pas tout  à fait ce qu’elle espérait.
Mais qu’espérait-elle ?
Quand elle se souvient de ces « rêves d’enfants » cela se résume à « des enfants » ; les siens
Elle n’a jamais été une brillante élève, juste ce qu’il faut, avec bien du mal quand même mais elle est allée au bout.
ll fallait aller au moins à l’Université ; pas pour étudier, avoir des diplômes, un travail. Non rien de tout çà.
Aller à l’Université pour trouver un mari.

Un garçon du même milieu, ou un peu au dessus, fortuné, de la même religion aussi : c’est mieux.
La médecine est exclue, elle en est incapable, les sciences humaines « il n’y a que des crèves misères » souligne t-elle, lettres et philo « ne me feront pas vivre »… Reste le Droit. Trois ans de première année à arpenter les couloirs ; feuilleter les codes sans rien y comprendre, ; user sa jupe bleue marine sur les bancs des amphis. Mais « un mari à la clé ».. Peut-être ?
Ultime but de sa vie ; assouvir son rêve !
Un marché de non dupe : chacun cherche son chat, sa potiche, son porte feuille et surtout son assurance vie.

ll faut quand même lui plaire, faire un effort et lui présenter ses parents. « quelles intentions avez-vous jeune homme » ! car dans ces familles là, ça ne rigole pas : On ne couche qu'après être passé devant le curé. Enfin c’est ce que les parents croient !

Une fois la proie ferrée ne plus la lâcher.
Ensuite vient le premier enfant ! les études sont abandonnées ! de toutes manières Martha n’était pas douée. Qu'aurait-elle fait ? Elle suit son mari, se traine à sa traine, il est dynamique et fringant elle s'empâte en faisant des enfants. Un puis deux, ce n'est pas assez ! Alors au suivant ! les familles s'inquiètent en voyant tous ces bébés, synonymes de patrimoines disséminés.
Les enfants servent à transmettre ! mais sous certaines conditions
"Je ne les ai pas fait seule" s'excuse t-elle devant les regards désapprobateurs qui ne se déplacent même plus à la maternité, ni aux baptêmes.
Martha est seule avec ses enfants. Elle voit les ainés s'éloigner, les petits viennent combler ce vide la vie est compliquée et malgré les efforts de monsieur pour faire vivre sa meute ; elle tire souvent le diable par la queue, en priant le bon Dieu ! cette vie ; elle l'a voulue.

Au fond elle n'en n'est pas si sûre ! Martha se dit en douce qu'elle n'a jamais rien vraiment voulu et que tout est advenu si vite qu'elle n'a pas eu le temps de vouloir vraiment. Sauf des enfants ou être enceinte pour être mère, une fois, deux fois et plein d'autres fois encore un enfant c'est trop peu, deux ce n'est pas assez , trois ce n'est pas équilibré, quatre c'est trop carré, alors.... !
Martha réalise avec horreur que ces enfants fuient, ils n'ont de hâte que de partir, le plus loin possible du nid, ils réclament l'internat peut-être pour tenter d'exister.
Pourtant : "j'ai fait ce que j'ai pu pour eux."
Martha a ses enfants et bientôt l'age de ne plus en avoir, de ne plus pouvoir en faire, et se demande ce qu'elle va faire ?
Alors se dresse devant elle le vertige du vide, du ventre vide et de la maison qui le sera bientôt tout autant. N'aurait-elle que son ventre pour exister, pour être au monde est-il nécessaire de mettre au monde ?
Enfants refuges, enfants boucliers pour affronter une vie qui la terrifie ? Martha se demande aujourd'hui comment advenir à elle même pour être elle même ; pour trouver ce Je qui depuis toutes ces années s'est dissimulé derrière ce nous.
Une quête qu'elle croit impossible car de Je elle n'a pas dit-elle. Hors je elle s'est mis hors jeu de l'échiquier sociétal.
Pourquoi ?

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne.

LE victime

Le : Article défini masculin
Victime : nom commun féminin singulier.
Le n'est pas l'article qui convient, puisqu'il introduit un nom masculin. On doit donc dire LA victime pour être grammaticalement correct. Pourquoi cette féminisation ?
Le français est une langue binaire, dichotomique, le nom est soit masculin, soit féminin, il n'y a pas de neutre, ni rosa, dominus, templum, ni de der die das. Il y a le ou la, un ou une.
Alors la table est féminine, la cuisine, la merde aussi, le tabouret, le sexe, le sujet... Sont masculins
Puis ce l'... l'article.. article contracté. Contracté de quoi ? De qui ?
Ainsi on dit une victime. Sauf qu'il y a aussi un victime

Et c'est de ce UN, ce LE dont-il est question ici.

Les violences conjugales parlent de femmes battues, mais les hommes le sont aussi, sauf qu'on en parle moins ou pas. Un homme n'est pas battu, dans l'imaginaire collectif, il bat, il frappe, il est méchant, cruel. Il bat sa femme, bien sûr, mais aussi ses enfants, le droit de l'Ancien Régime l'y encourageait si le châtiment était mérité. Seul le Pater Familias était en capacité de l'apprécier.
Aujourd'hui... Le droit a évolué, dans les textes, mais pas forcément dans les mentalités.
Mais l'homme victime de maltraitance, manipulation, violence, viol, agression par une agresseuse... Existe, nous l'avons tous rencontré, au moins une fois.
Difficile pour un homme de se rendre au commissariat, aux Urgences d'un hôpital pour déposer une plainte, faire constater les bleus, les coups, les blessures que sa compagne lui a porté.
Des hommes victimes ! Le victime.
Combien d'hommes se font agresser ? Combien d'hommes sont victimes d'accusations perverses ? De mensonges qui les trainent dans la boue et en prison ?
Ainsi X dont l'enfant de trois ans déclare que son papa a des gestes déplacés... Du moins c'est sa mère qui le dit, le soutient, l'accuse. L'enfant lui ne sait rien, ne comprend pas... Mais il dit que maman a dit que. Car maman n'aime pas quand son papa vient le chercher... Alors .
Combien de dépositions,  d'accusations en ce sens ? Pas vraies, fausses, mensongères, qui mettent KO le victime, qui jamais n'a eu un geste... déplacé. Qui ne comprend pas. Qui est anéanti.
Combien ?
On n'en parle pas, ou peu, c'est grotesque, ridicule, c'est une atteinte à la virilité, un mec ne pleure pas, c'est fort, ça donne des coups, ça fait la guerre. Sauf que les femmes aussi font la guerre maintenant, elles peuvent aussi s'avérer violentes, tueuses, agressives et donner des coups. La pulsion est féminine ? La.
Mais nous sommes plongés dans un monde de stéréotypes où l'enfant est mieux avec sa mère, un père ne sait pas puisqu'il n'a pas l'instinct maternel... Instinct qui n'existe pas davantage chez la femme. Madame Badinter l'ayant brillamment démontré.
Mais c'est ainsi.
Il n'est nullement question de discuter ici de la théorie des genres, masculin/féminin, l'un n'est pas l'autre, et l'autre n'est pas l'un . En revanche, l'un et l'autre sont essentiels. Encore une question de grammaire. Et conjonction de coordination. De liaison.
Les violences faites aux femmes, il y en a. Hélas, trop ! De toutes les manières, de toutes les façons, de la différence de salaire aux coups reçus, des regards aux violences sexuelles, du dénigrement aux mots insultants et humiliants aux blagues de mauvais goût...La liste n'est pas exhaustive
Mais les hommes ne sont pas en reste, non plus, hélas, car la violence est le propre du Sujet Humain, de l'Homme mâle et femelle, la violence est le propre de l'Humanité qui n'est jamais sortie de l'inhumanité et le prouve à chaque instant.
Mots et maux, coups et paroles, tout est bon pour faire mal et ce qui ne te détruit pas te rend plus fort à ce qu'il parait, à moins que ça ne te fasse mourir. Que ça ne te tue.
LE victime. LA victime. Des coups et de la connerie de l'autre, son semblable mais pas son même. Mais de quel même s'agit-il ? Que ferions nous de la mêmeté ?
Intéressante question. Voir son reflet dans la glace ou dans l'autre est-il rassurant ? Y voir ses défauts est-il angoissant ?
Homme, femme, enfant. Violence ?
Faut-il cliver ? Y a t-il des violences pires que d'autres ? Le Mal a t-il un genre ? Le Mal a t-il un sexe ? Le Mal se décline t-il au masculin ? Au féminin ? Au pluriel ? Au singulier ?
Dans tous les cas, quelles que soient les réponses, nous ne pouvons devant le Mal rester Neutres.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne

Superwoman ?

Vica est une femme moderne, une "superwoman" dit-elle pour se définir. Pourtant elle n'est pas heureuse :
-"Voyez-vous je ne fais pas ce que j'aurai aimé faire, mon métier ne me plait pas."
Vica est une scientifique, elle déteste la science, les sciences, la Recherche, les recherches. Elle déteste tout ça pourtant c'est son métier, celui qu'elle a choisi.
Qu'elle a choisi ?
- "Choisi ? Je l'ai cru longtemps, mais au fur et à mesure de l'analyse, non, je ne l'ai pas choisi, j'ai seulement choisi de faire plaisir à mes parents, car j'aime mes parents, ils sont morts, mais vous voyez, je n'arrive pas à en parler au passé... "
Je vois et surtout j'entends.
Ses parents, elle en parle, souvent, toujours, elle en pleure "les meilleurs êtres au monde", "les plus belles personnes" "Papa, maman, je préférai papa je crois, maman était différente, elle a tout abandonné pour la carrière de papa, elle était douée pourtant, elle faisait de la peinture, du dessin, de la musique"
Et Vica de pleurer sur ce passé qui n'est pas le sien car souligne t-elle "je n'étais pas née"
Faire plaisir à ce couple dont elle n'a été que le seul enfant. La Fille a qui ils ont tout donné, puis qui elle, la fille, puis elle la femme à tout donné. En retour ?
Pourtant Vica a rencontré un homme, un seul, "'c'est comme ça, je n'aurai pu en connaitre plusieurs qu'auraient dit mes parents ?"
Parents, encore !
Un homme qu'elle a aimé : "'mais qui lui ne l'a pas aimée comme son père l'a fait" d'ailleurs il ne lui arrivait pas à la cheville, qui aurait pu rivaliser, égaler cet homme, parfait, la perfection incarnée, bon, savant, qui se donnait corps et âme à son métier. Papa était un être merveilleux, le meilleur du monde" ajoute t-elle en pleurant... Encore !
Mais se donnait-il à sa famille ?
Vica n'en dit rien
Elle dit simplement et seulement que pour ce père adoré, elle a remballé ses rêves, ses envies de bohème pour la science et les sciences
Remiser ce féminin pour ce masculin : " Maman ne faisait rien elle attendait papa en lisant, dessinant, jouant du piano.."
Pénélope tissant, femme patiente, femme en attente. Femme ?

Papa, Maman, des mots de petite fille dans la bouche d'une femme ; Devenue elle aussi une maman

Vica n'aime pas ce qu'elle fait, elle n'est pas heureuse, elle n'aime plus sa vie, ni privée ni professionnelle, alors elle rêve de théâtre, de tapis rouge, de cinéma, elle s'identifie, tantôt à Bérénice, parfois à Phèdre ou à un personnage kleistien. Il faut qu'il y ait du ratage, du manque et de la souffrance. Elle aimerait jouer, jouer à celui qui joue, qui tient le rôle. Elle aimerait pleurer, souffrir, mourir sur scène, se déchirer.

"Vous connaissez la chanson : j'aurai aimé être un artiste ? Et bien c'est tout moi ça, c'est tout moi"
Alors Vica se fait son cinéma. Elle s'invente une autre vie. Une vie de bohème, de littérature, de livres, de films, de théâtre, de chansons, de poésie, de douceur, d'écriture. Elle descend l'escalier, foule le tapis rouge. Que d'émotions, que de sensations. Elle se voit sous les ors, drapée dans une robe de princesse somptueuse, applaudie et photographiée. Faire la Une des magazines ?

Puis elle se réveille et elle pleure, elle pleure sur ce rêve qui n'est pas, sur ce masque qui tombe et la plonge dans une réalité qu'elle n'aime pas.
Une vie ! Sa vie, son quotidien, banal, dans la grisaille d'une ville de banlieue, où chaque matin en récitant des vers elle brave les embouteillage pour faire un travail qu'elle n'aime pas.
"Arbeit, c'est comme ça que vous dites en allemand, c'est dur, arbeit, mais ça colle bien avec ce que je fais, mais il me fait mal, me rend mal, me ronge, me bouffe, me tue...."
Silence.........
"En réalité je suis une esclave, celle de ce travail"
Silence...........
"C'est comme mon mari, ce travail, je ne peux pas le quitter"
Silence....
Larmes....
"Je ne suis pas libre................"
.....................................................
Silence.
 Libre, mais quelle liberté ? De quelle liberté s'agit-il ?
La liberté de la fidélité, la limite de celle ci ? La liberté de s'envoler, de devenir et d'advenir ?

Brigitte Dusch. Psychanalyste, historienne

Femmes et violences

Violences... Il y a plusieurs années, on n'en parlait pas, même les femmes n'en parlaient pas, personne ne parlait de ça. Aujourd'hui, on en parle, tout le monde ou presque, des affiches sont placardées, des spots publicitaires sont diffusés, des clips télévisés programmés. Campagnes chocs, visages tuméfiés, femmes violentées, violées, battues, agressées. Violence domestique, presque un paradoxe, ce foyer qui devrait offrir la sécurité leur offre le malheur et parfois la mort.
On en parle, mais les femmes continuent d'être maltraitées, par leur mari, leur compagnons de fortune ou d'infortune, leur frère, leur père, leurs enfants..
La violence faite aux femmes. Pourquoi ? Qu'a t-elle donc de si spécifique cette violence là ? Est-elle différente de la violence ordinaire ?
La violence peut-elle être ordinaire, banale, légale, tolérée ? De quel droit violente t-on, agresse t-on l'autre et pourquoi ?
Il y a tant et tant de raisons qui n'en sont pas, qui ne sont pas excusables, qui ne sont pas tolérables.
Souvent violence est synonyme de coups, de blessures, d'ailleurs ne demandent-on pas à ces femmes, à ces victimes d'attester, de montrer à voir les preuves de ces violences. Il faut des hématomes, des arcades ouvertes, du sang, des bras cassés et j'en passe pour qu'elles soient prises au sérieux, et encore pas toujours..
"Elle a du sacrément l'énerver pour se prendre une telle raclée" m'a dit une fois un fonctionnaire de police qui rechignait à prendre la plainte d'une malheureuse victime.
Car bien sûr elle l'avait sans doute mérité !
Violence, violences
Il n'y a pas que les coups, il n'y a pas que ce qui se voit ! Il y a pire aussi, ce qui ne se voit pas, mais qui chaque jour fait perdre pied à la victime, lui fait perdre espoir, confiance, et raison
Humiliations, insultes, dénigrements, moqueries, regards méchants, sarcasmes...Sont autant de violences qui ne laissent pas de traces sur le corps mais qui traumatisent l'esprit.
Comment survivre ? Comment le dire ? Que faire ?
Ces violences là, on n'en parle pas, pas toujours. Elles sont ignorées, pas vraiment graves, car qui le sait, qui l'entend, qui ?
C'est qu'elles sont insidieuses, sournoises, toxiques, perverses. Elles attaquent et s'attaquent à la personne, qui ne fait jamais "rien comme il faut"' "rien complétement", "rien parfaitement" ou qui oublie toujours quelque chose, qui est imparfaite, il y a du manque, toujours du manque... Attaques rituelles, quotidiennes, qui piquent et qui font mal... Encore et encore !
Elles attaquent et s'attaquent encore plus sournoisement à la personne, "trop" cette fois, trop grosse, trop maigre, trop bête, trop moche, que sais-encore ?
Ces pervers là ont plus d'un tour dans leur sac et ne manquent jamais d'arguments pour dénigrer, faire mal, blesser, critiquer. Des critiques jamais constructives, car ils sont dans l'emprise et la destruction. Faire de leur victime une proie, puis faire de cette proie l'objet de tous leurs tourments, car s'ils sont méchants, violents, s'ils s'emportent c'est bien à cause d'elle ! Elle !
Sans elle, ils seraient doux, affectueux, calmes, bienveillants !
Bien sûr !
Souvent les victimes le croient, mais que peuvent-elles faire d'autre, car ces actes relèvent de la torture et du harcèlement, ils constituent un véritable conditionnement. Induisant une relation toxique et perverse elle aussi, un mode de fonctionnement tordu. Car rien n'est simple, la complexité de la relation est de mise et la victime en perd son latin !Car elle ne peut que se demander comment elle a pu en arriver là, ce qu'elle a fait, ce qu'elle a dit pour que son compagnon, si doux, si gentil au début de leur rencontre a pu devenir en l'espace de quelques mois cet odieux individu aigri, méchant, malheureux. C'est de leur faute, bien sûr, comment pourrait-il en être autrement ? Elles sont mauvaises, mal intentionnées.. nuisibles ! Que n'ai-je pas entendu ?
Pourtant ? Comment étaient-elles ces jeunes filles, ces femmes ? Avant ?
Pourquoi entendent-elles, croient-elles toutes ces insanités, ces toxicités, ces horreurs telles qu'elles n'ont plus une once de confiance en elle ? Comment ont-elles pu en arriver là ?
Le constat douloureux est toujours terrible ? Car constater, c'est regarder, prendre du recul, se dire : voilà... Puis décider, renoncer, partir, essayer de ne pas revenir, un dur combat, couteux, difficile et complexe, car conditionnement il y a ! Culpabilité et honte il y a ? Qui suis-je alors ?
Se reconstruire, se construire à nouveau, sur un champ de ruine, car du passé personne ne fait table rase ? En sortir plus fort, alors qu'on est à terre ?
Comment faire ?

Mère aimante ?

La légende bien tenace veut qu'une mère aime son enfant, et réciproquement !
Cela tient du mythe, de la légende, du fantasme mais aussi de la morale, de l'ordre du lien social. Comment pourrait-il en être autrement, car soutient-on parfois même les animaux aiment leurs petits, ce qui est oublier que parfois ils les dévorent ou les mettent à mort.
Chasser l'animalité de l'homme, cet archaïsme, cette bestialité qui est en chacun de nous et qui remonte très vite à la surface, sans grand effort, car elle est là, tapie au fond de chaque sujet qui se dit, se déclare, se veut, se revendique humain
Pulsions inavouables... Inavouées.
Mais qu'en est-il alors de ces mères, de ces pères aussi, mais cela semble moins grave après tout, car on n'est jamais vraiment sûr que le père soit le père ! qu'en est-il de ces parents là, qui n'aiment pas, pire qui rejettent, abandonnent leur progéniture ?
Et la mère : Elle, celle qui ne peut-être que la mère ! mère, maternante, aimante, qui se sacrifie pour son enfant, qu'on sacrifie pour lui, sacrifée sur l'autel de la morale et de la bienséance ?
Une mère se Doit d'être une mère, c'est à dire aimante...
Aimante comment ? Suffisamment aimante ? Ni trop, ni pas assez, car c'est de ça aussi qu'il s'agit, la mère doit savoir trouver cette juste mesure qui la fera parfaite
"On" n'en n'attend pas autrement d'elle.
La perfection, elle doit savoir exactement comment, quand son enfant a besoin d'elle, donner ce qu'il faut quand il faut, juste ce qu'il faut, être là, mais pas trop, juste quand il faut !
Quel travail que celui d'être mère.
Hélas, rien ni personne ne la prépare à devenir et être cette mère parfaite. Pourtant ce ON sociétal, lui lance cette terrible injonction "Une bonne mère tu seras !"
Injonction qui hélas encore ne la rendra ni bonne ni mauvaise, mais simplement folle !
C'est en général l'objectif des injonctions, rendre l'autre fou...
Alors quid de ces mères qui abandonnent, ne veulent pas, laissent leurs enfants ? Je ne parlerai pas de ces abandons réels, mais de ceux qui pire encore laissent l'enfant dans le manque, dans le vide, dans le gouffre de la solitude et du non amour !
Car si l'enfant pour la mère n'est pas aimable, pour qui le sera t-il ?
Et pourquoi celle là même qui le met au monde ne l'aime pas ?
Souvent de ce non amour là, ON ne parle pas, car il n'est pas pensable, donc ne peut être pensé. Ma mère ne m'a pas aimé, dit on parfois, combien de fois l'ais je entendu ?
Mais n'a pas aimé comment ? Sait-on au moins comment on voudrait être aimé, par la mère ? Par sa mère ?
Quelle est la qualité de cet amour là, pour qu'il soit suffisamment bon, suffisamment tenable pour soutenir le sujet et le porter au dehors, pour qu'il puisse s'aimer suffisamment afin d'advenir au lien social ?
La mère qui n'aime pas ses enfants n'est pas comprise n'est pas même l'objet d'une interrogation mais seulement celui de la désapprobation, de la condamnation, c'est une mère dénaturée ! Hors nature. Donc ? Pas une mère ? Mais quoi ? Un monstre alors ?
Toutes les femmes devraient donc être des mères, et des mères aimantes ? Car telle est la vocation, le destin de toute femme. Avoir, mettre au monde, faire des enfants et les aimer, indispensable condition et résultat, cause des femmes !
Cause, à cause de cet amour, de ce trop d'amour, de ce trop peu d'amour, de cet amour qui ne peut émerger, qui ne peut devenir, être et advenir la voilà condamnée ! La voilà monstrueuse et inhumaine, placée en marge d'une Humanité qui se veut alors inhumaine.
Un vaste débat pour une impossible question !

L'enfant qui part

Son dernier enfant vient de partir, il vient de quitter le nid.
Cette fois, ce départ, cette perte lui semble insurmontable
Pourtant ce n'est pas la première fois qu'un enfant s'en va, qu'il quitte la maison pour partir, pas si loin, mais trop loin quand même
Elle ne sait plus trop où elle en est, elle se sent seule, elle n'a plus personne à attendre, à qui préparer les repas.
Pourtant ce dernier enfant, ce tout petit qui a grandi est encore là un peu, il n'est pas parti vraiment.
Elle sait pourtant que ce départ, ce départ à demi est le premier pas vers le Départ, le vrai cette fois, celui où il n'y aura presque plus de retour, ou alors seulement quelques jours, par çi par là, une visite, des vacances... Mais un départ !
Elle savait pourtant, elle s'était préparé, ce n'est pas la première fois, mais il restait encore trois enfants, puis deux, puis un. maintenant il n'y a plus d'enfant, plus d'ado, plus de cris, plus de bruit, plus de musique, plus de rien...Puisque maintenant il n'y a plus rien.
la maison est triste, vide, elle dort, en sommeil...
Elle se demande pourquoi se lever, le matin, il n'y a plus de petit déjeuner à préparer, plus de linge à laver, repasser, plus de livres, cd, magazines à ranger. Il n'y a plus rien à faire. Plus rien.
Elle vit alors dans l'attente, celle de cette fin de semaine, où l'enfant, les enfants aussi parfois sera là, reviendra, où les mots, les rires résonneront dans la maison !
Elle attend !
Elle se demande si cette attente est bien raisonnable, elle sait bien que non, mais c'est comme ça, plus fort qu'elle !
Non qu'elle était davantage attachée à cet enfant là, mais elle n'était pas seule, sa vie, sa présence à la maison avait encore un sens, une utilité
Elle parle alors de ce vide, de ce gouffre et de ce rien qui l'entourent, qui la cernent et paradoxalement l'étouffent, l'enserrent et l'angoissent.
La tenaillent...Cette peur du vide, ce vertige qui l'entraine elle ne sait où
L'inconnu, étrange et dangereux...
Elle sait que tout ça est "fou" dit-elle, mais c'est "comme ça .. C'est pour ça que c'est fou"
Son dernier enfant vient de partir, pour pas très loin, quelques dizaines de km les séparent, elle est heureuse, puisqu'il l'est, puisqu'il construit sa vie, son avenir, il a quitté la maison, comme son frère, et ses soeurs, pour étudier, apprendre, vivre
Elle n'a jamais considéré que ses enfants lui appartenaient, qu'ils étaient les siens, elle les a toujours laissé aller, découvrir, le monde, les autres, partir..
Mais elle se sent dèsespérement seule abandonnée presque à elle même et à cette solitude qu'au fond delle même elle redoute plus que tout !
Ce face à face avec elle même, avec son être seul lui semble terrible, presque insurmontable
Elle n'est pas oisive loin de là, ses journées sont remplies, mais c'est autre chose, indicible, imperceptible aux autres, mais une douleur intérieure qui la terrasse et l'empêche presque de réagir..
Un peu comme si elle n'avait rien à se dire, ou peut-être parce qu'elle a trop à se dire, et c'est ce trop là qui lui fait peur, dont elle ne veut pas vraiment, mais qui arrive et revient tel un boomerang.
Ce trop qu'elle a mis à distance pendant ces années, où elle n'était pas seule, vraiment. Un trop mis de côté auquel elle ne peut maintenant plus échapper, même avec des faux semblant
Ce remplissage du temps ne la comble plus ni ne comble plus ce manque
Ce terrible manque d'enfant...
Parti maintenant et la laissant seule, face à elle, face à ce manque en elle qui est là, la tient et la tenaille et qu'il va lui falloir enfin, malgré tout, affronter.
Affronter l'inconnu, l'imprévisible aussi, ou le rien ? Elle ne sait pas trop. Tenter de ne plus vivre dans l'espoir, et l'attente, celle du retour.
Affronter ce temps qui arrive, qui advient. Ce temps présent, sans regarder en arrière et se projeter en avant. Le moment présent. Qui est, fugace et soudain mais qui est là et s'impose.
S'affronter finalement, penser, "vivre pour moi".... "Ca ne je sais pas faire ça !"
Mais qui le sait, le sait-on vraiment ?

Naître une fille ?

De la difficulté peut-être d'être une fille puis une femme... Parfois !
Une histoire de femmes, il y a très longtemps maintenant... C'est pourquoi je la livre aujourd'hui..
L'histoire de L... Elle !


"Petite j'aimais bien tout ce qui brillait, les bijoux, les dentelles, les volants, les couleurs, tout ce qui "était de mauvais goût" disait ma mère qui elle, n'arborait que des tailleurs gris perle, gorge de pigeon et plein d'autres noms ce couleurs improbables encore
Moi, je ne rêvais que de rose, de jaune, d'orange, de bleus et violets couleurs de créatures renchérissait elle encore !
Créature, ce mot me faisait rêver, j'imaginais les superbes actrices hollywoodiennes, blondes platines ou rousses incendiaires, ces femmes magnifiques aux robes féériques !
Je me rêvais un peu ainsi, voyante, outrancière et tapageuse, à l'inverse de cette mère transparente ou presque qui faisait tout pour qu'on ne la remarque pas, ou pas trop, une belle femme est celle qu'on ne voit pas !
J'imaginais alors comment elle pouvait être belle si personne ne la voyait ?
Pour être belle, je pensais qu' il fallait se montrer, montrer sa beauté quitte à tricher un peu, alors je passais des heures et des heures devant la glace essayant de trouver à ce corps malingre quelque chose de beau !
Je scrutais le miroir à la recherche de ce qui allait faire de moi une créature de rêve !
J'avais beau chercher, dans le genre c'était plutôt raté...
J'étais plutôt ratée, d'ailleurs ma mère, ne manquait pas de désigner mes jambes et mes genoux qui n'étaient guère harmonieux, heureusement que la jupe les cacheront disait-elle soulagée, les genoux, c'est comme les pieds on  ne les montre pas, le comble de l'indécence, juste bon pour les créatures !Encore ces créatures !
C'était décidé quand je serai grande je serai moi aussi une de ces créatures qui montrent leur jambes et leur genoux, qui mettent du rouge sur les ongles de leurs pieds et de leurs mains
Du rimmel sur les cils, et du rouge à lèvres, le comble de l'élégance !
Je me rêvais, j'en rêvais.
Puis, j'ai grandi, mon corps à changé, alors je en sais plus pourquoi je me suis mise à détester ce corps qui de malingre devenait difforme, difforme de formes que je ne connaissais pas, des formes qui me gênaient, me dérangeaient.
Pourtant en y regardant bien, les créatures que détestaient ma mère avaient elles aussi des formes, qu'elles mettaient en valeur dans des décolletés plongeants, des jupes moulantes et colorées...

Mais moi, je n'osais pas, je regardais ce corps, mal fait, et je n'imaginais pas ça. Non, cela ne m'irait pas. Puis je regardais ma mère, dans ses tailleurs bien coupés qui ne montraient rien, et je me disais que peut-être, elle avait raison, ne pas voir, ignorer ces formes là, ses formes et les cacher, ne pas les montrer car c'est laid, indécent, pas convenable !
Il fallait alors gommer, ne pas manger, peut-être qu'elles disparaitraient. Mais je grandissais, rien n'y faisait !
Je ne savais pas vraiment ce qui m'arrivait... Puis je me suis mis à détester les robes, les jupes et les chemisiers, dentelles et volants, je n'en voulais pas , je n'en rêvais plus, je voulais des vêtements difformes, sans vraiment de formes qui puissent cacher mes formes, m'envelopper et me protéger.
Me protéger de mon regard et de tous les regards !
Je voulais oublier qu'elles étaient là, les noyer sous le tissus..
Plus de paillettes ni de bijoux, de rimmel et de rouge... De ces pantalons uniformes  qui finalement ne montrent pas, ne dévoilent pas, je me suis mise à détester tout ça, tout ce qui faisait fille, car je n'osais pas dire femme, J'aurai voulu être un garçon, je n'osais pas dire homme,  faire du vélo, sortir au cinéma, sortir tout court !
Uniforme et unisexe, ni trop, ni trop peu, pas vraiment comme, mais..
Mais voilà, je ne savais plus vraiment, j'avais pourtant un jour de colère coupé mes longs cheveux pour ne plus faire partie du monde des femmes. Femme, féminité ou cette monstruosité dégradante, rien n'y faisait...
Les années passèrent, et je ne savais pas qui j'étais, je ne le sais pas encore tout à fait, même si j'en ai une petite idée, mais venir ici m'aide un peu, du moins, je sais au moins que je suis une femme, et que j'aime ça ! Et je peux en parler, raconter tout ça, cette histoire là, d'une jeune fille folle qui n'osait plus grandir car elle ne reconnaissait pas dans le miroir la petite fille aux genoux cagneux que sa mère moquait ! ... Elle riait.."


Puis un jour, le dernier...Avec un immense sourire !

"Voilà pour vous, parce que je sais que vous saurez quoi en faire et le lirez comme il faut"
Elle me tendit alors un petit paquets précieusement  emballé
"Vous l'ouvrirez chez vous, plus tard" me dit elle encore, en souriant
"Ca vous plaira.".
Nous ne nous revîmes plus L. m'envoya plusieurs cartes postales de ses voyages, pour me dire qu'elle allait bien.
J'ouvris le petit paquet qu'elle m'avait offert, un livre de Simone de Beauvoir, Le livre
Et un petit mot en souvenir de nos rencontres," On ne nait pas femme on le devient", j'avais oublié mais vous m'avez aidé à m'en souvenir, soyez en remerciée "

A L... Que vous soyez remerciée Madame !

Vieillir

Vieillir, à vrai dire elle n'y avait jamais pensé, elle savait que c'était comme ça, inéluctable, mais y penser, non, à vrai dire non.
Il faut dire qu'elle n'a jamais vraiment eu le temps pour ça, le temps de voir passer le temps qui passe...
Qui passe, mais ne repasse pas.
Il faut dire que le temps est passé sans vraiment qu'elle se rende compte, qu'avec ce temps là, il y a aussi les années, et que celles ci passent... Elles aussi...
Il y a bien eu les anniversaires, les cadeaux, les gâteaux, les bougies, et puis les anniversaires, les cadeaux, les gâteaux, sans bougies... Parce que ça faisait beaucoup sur le gâteau !
Alors on n'en mettait plus.
Plus de bougies... Plus d'ans, plus d'années;
Le temps qui passe, sans les années...
Et puis il y a eu les cases à remplir, les tranches d'âges dans lesquelles il faut se situer pour remplir un questionnaire, une enquête.
Et puis, il y a le temps qui passe, sans s'arrêter vraiment, pour faire le point, une sorte de point sur l'âge, passé, et futur..
Travail, enfants, maison, ménage, mari, amant parfois, pour faire passer le temps et ne pas oublier... Qu'elle n'a pas vraiment l'âge... !
L'âge ?
Et puis le matin il faut faire vite, devant le miroir, ne pas trop s'attarder, il faut partir, travailler, une bonne crème, un coup de blush, de mascara, un soupçon de rouge et c'est parti.
Elle lit ou parcourt de temps en temps les magazines féminins, chez le médecin, le coiffeur, mais n'a pas vraiment le temps pour ça !
Pas l'âge pour ça...
L'âge ?
Et puis la lecture de ces magazines lui semble futile, elle ne s'y reconnait pas, se dit que ce n'est pas pour elle, elle ne comprend pas, ne comprends plus des préoccupations qui ne sont pas, ne sont plus les siennes
Et puis ces mots, ces expressions : Ca veut dire quoi ? Ce ne sont pas ses mots à elle...
Elle ne se reconnait pas, ne se reconnait plus
Elle ressent alors une étrange étrangeté, un étrange mal aise, un mal être... De ne pas être, ou plus être à sa place
Mais quelle place ?
Et puis vient le temps où le temps passe moins vite, car il y a moins à faire...
Elle s'attarde un peu plus devant le miroir
Elle voit le temps, les marques du temps...
Elle ne se reconnait pas.
Elle ne reconnait pas l'image que ce satané miroir lui renvoie..
Elle suit d'un doigt les sillages creusés dans son visage, la mine défaite,l'oeil triste, les cernes bleuis.
Un visage fatigue, le teint terne lui aussi....
Elle se dit que non, ce n'est pas elle, mais simplement une autre, une autre elle, fatiguée et malade et que demain il n'en sera plus rien...
mais le charme est rompu, les ravages du temps ne s'efface pas davantage à coup de déni que de crème ou sérum anti rides
Elle sait tout ça !
Désarmée et défaite, elle ne peut pas lutter, elle ne peut rien contre le temps
Incidieux et sordide il s'est infiltré dans sa vie, ne lui laissant aucun sursis.
Pourtant elle n'a rien vu venir, pourtant elle savait qu'il lui fallait vieillir
Mais ça n'arrive qu'aux autres ?
Se croyant à l'abri elle n'a jamais cru que le temps implacable s'attaquerait à elle, se croyant à l'abri elle n'a jamais préparé le combat
Mais quel combat, injuste et inégal, il est perdu d'avance...
Et puis tout d'un coup, elle voit les marques du temps et réalise que les ans ont passés, vite, trop vite, sans qu'elle ait eu ce temps, qu'elle ait pu au moins retenir un peu...
Un peu, juste un peu de jeunesse et vendre son âme au diable pour en garder ne serait ce qu'une promesse
L'âge est venu et le temps a fait son oeuvre
Son chef d'oeuvre
Et le temps est venu.
La première ride en a appelé une autre, puis une autre, au coin de l'oeil, puis autour des lèvres lui gâchant son sourire...
Elle ne sourit plus...
Elle n'ose affronter la glace, le miroir qui lui montre à voir cette image qu'elle ne reconnait pas...
Ce miroir qui l'insulte !
Cette femme qui n'est pas elle...
Elle réalise avec effroi que les autres la voit comme ça !
Elle se trouve laide, affreuse, immonde, vieille...
Elle se demande comment faire....
Elle veut masquer, puisqu'elle ne peut l'ôter, le gommer, le tuer, le ravage de ce temps sans pité...
Mais comment faire pour paraitre moins vieille
Car elle ne se sent pas vieille, elle ne se voit pas vieille !
Pourtant cette image, ces yeux, cette bouche... Elle n'ose aller plus loin et regarder son corps...
Elle n'a jamais vraiment eu le temps de s'attarder....
Vieillir est une souffrance, une douleur, une perte, un deuil à faire....Aussi

A Elle, elles, toutes... C elles...

Cougar ?

Cougar, chasse, chasser....


A faire bondir les féministes
Les femmes en général !
Peut-être ?
Peut-être pas...

Cougar... Félin splendide, splendide prédateur...
Alors ?

Cougar..... ?
Pour désigner ces femmes (encore elles !) qui osent braver ce qui n'est pas explicitement un interdit, mais quelque chose qui dérange !
Ces femmes (toujours elles) qui osent aimer, avoir une liaison avec un homme (ouf disent certains et certaines) plus jeune qu'elle (quand même ! ajoutent ces mêmes)
Ainsi va la vie....
Manque évident d'élégance !

C'est un article lu hier à propos d'une vedette qui me fait réagir !
Une femme amoureuse... et qui s'affiche avec un homme de "beaucoup d'années son cadet'"
Elle ose !
Mais le plus consternant sont les commentaires générés par ce billet
Des mots émanant pour la plupart de femmes, d'autres femmes, qui jugent, ironisent, se moquent, critiquent véhément, condamnent complétement
C'est honteux écrivent-elle, "cette vieille qui s'amourache d'un jeune homme" "d'un garçon qui pourrait être son fils ! "
Nous y voilà, vraiment... C'est donc là que ça coince.. Une femme qui pourrait être la mère de l'homme de sa vie !
Aie aie aie..
Cette situation est rendue incestuelle donc insoutenable, irreprésentable
Une femme avec un homme qui a l'âge (soit disant?) d'être son fils.
Nombreux sont ces commentaires à ce sujet là. Combien de fois j'entends ça !
Il n'est pas pensable, pas représentable, correctement envisageable qu'une telle différence d'âge puisse exister... Cela heurte à ce point les esprits. Ce n'est pas dans l'ordre du possible
Pourtant ces situations existent ailleurs que dans les rubriques people des journaux. Dans la vie, courante, celle de tous les jours....
Les regards sont là aussi... Les commentaires tout aussi désobligeants. Une femme qui ne pourra pas être mère. Etre la mère d'un enfant avec cet homme là qui pourrait en revanche être son fils. Qui ne pourra plus être mère, car elle est trop vieille.
Mais trop vieille pour quoi ? Pour être mère ! Mais pour aimer, y a t-il un âge socialement correct pour aimer un homme, une femme ?
Combien de remarques souvent ironiques, voire cyniques ais-je entendu à propos des relations amoureuses des personnes agées. De ces "vieux" qui tombent amoureux, qui vivent à leur age une histoire d'amour.
Quelle chance ils ont ! Et comme ils sont heureux ! Comme ils rayonnent d'avoir trouvé un compagnon, une compagne pour continuer la route, encore un peu !
Idées reçues, clichés, envie...
Qu'est ce qui se cache derrière cette attitude de dénigrement, de mépris, de méchanceté..
Quelles pulsions réfrénées ? Quels désirs inavoués ?
Là...

Refuge ?

Elle a passé sa vie sans vraiment être là, un peu là. Un peu ailleurs, réfugiée dans des souvenirs, les siens.
Elle a passé sa vie parce qu'il fallait bien le faire, bon an, mal an, comme ça, comme si elle attendait quelque chose, sans vraiment savoir quoi.
Elle est restée là, un peu d'elle même figé, fixé dans ce passé là, dans cet ailleurs là qui était bien, mieux, qui aurait du être : si...
Dans un ailleurs vrai, bien réel, loin en distance mais proche en son coeur. Un autre lieu, celui où elle est née, mais qu'elle a quitté, un jour, pour ?
Elle ne sait plus très bien
Elle aurait du pourtant le quitter cet ailleurs là, pour un autre, bien plus lointain
Mais elle ne l'a pas fait

Pourquoi ?
Pour qui ? Plus justement, exactement, pour ceux qui ne voulaient pas qu'elle parte, pour eux, pour ces mêmes là qui voulaient la garder, là, près d'eux, parce que...
Ils pourraient peut-être avoir besoin d'elle, un jour, qui sait ?
Mais eux, semble t-il savaient
Alors elle n'est pas partie dans cet ailleurs là, n'a pas franchi cet océan immense qui l'aurait emmenée loin, de l'autre côté.. Elle est restée, elle s'est résignée .
Résignée, c'est sûrement le mot, qui résume toute son existence, résignée, et pire encore pour expier ce je ne sais trop quel désir, quel rêve qu'elle avait au fond d'elle même, elle s'est punie, toute sa vie.
Punie, sacrifiée, sans se plaindre pourtant, sans un mot, jamais.
Une colère sourde pourtant, une colère profonde, intérieure, une douleur, une écorchure, une plaie béante, impossible à refermer... Au fond de son être, de son âme blessée, écorchée vive.. Au fond de son coeur...
Son regard triste, lointain restait lui aussi figé dans des souvenirs, ceux d'une jeunesse lointaine, d'une insousciance où tout semble possible, il suffit de vouloir, vouloir vraiment

Cette jeunesse là qui sourit, qui regarde et vous dit "Vous allez voir"
Nous n'avons pas vu, nous n'avons rien vu, et n'avons été que les tristes spectateurs d'un spectacle qui s'est achevé dans la douleur.

Une tragédie que cette vie là,
Une vie passée sans vraiment voir, regarder, sentir, aimer...
Une vie passée pourtant
A expier les fautes passées, celles de les avoir rêvés, d'avoir révé sa vie, une autre vie ailleurs, loin, très loin
Alors, puisque cet ailleurs là n'a pas été possible, advienne que pourra, peu importe
C'est comme ça que la vie s'écoule, coule dans des veines qui n'ont guère besoin de ce sang là, qui n'ont guère besoin..
La vie est triste après tout, alors ! Faisons comme si.

Courbons l'échine, rangeons au fond du placard, bien tapis au fond des armoires, ces souvenirs là, ces promesses de bonheur là pour soi, car on ne les partagera pas, qui comprendrait ? Qui en voudrait ?
Personne.
D'ailleurs elle n'a aucune envie de partager, de dire, d'échanger, de donner, de parler, elle n'a aucune en vie


Seule au monde peut-être pas ?
Mais à quoi bon, à qui donc se raccrocher
Toute la vie est un chemin semé d'embûches, de cailloux, qui ne permettent pas de retourner sur ses pas, sur les pas du rêve, de la liberté, de la vie, de ce qu'elle avait esperé.
Elle a continué, malant, bonant... tout doucement
Son seul refuge fut sa solitude, la haine de l'autre ? Peut-être pas ?
Puis petit à petit... un nouvel espoir

Celui du bout du chemin, cette route qui bientôt s'achève, bon an, mal an
Alors tout doucement, l'oubli est venu, pas celui d'hier, ni d'avant hier, mais l'oubli d'aujourd'hui, de ce maintenant, de ce présent là qui s'est passé. D'un présent, qui n'était pas le futur rêvé.
Oubli de ce présent là, pour enfin pouvoir vivre vraiment l'hier.
Enfin !

Doucement elle s'est donné le droit de l'oublier ce présent là, ne reconnaissant plus "ses proches" puisqu'ils n'existent pas, et n'auraient pas été, si ce passé rêvé avait existé
Doucement elle s'est glissé dans cet oubli là
Ultime refuge, enfin !
Un peu de paix dans ce destin troublé, dans cette tragédie de la vie..
Un droit à l'oubli, où elle ne s'épargne pas..
Mon seul regret à moi est de ne jamais avoir pu lui dire que j'avais compris !

A J.

L'autre femme

Dans ces cas là, il y a toujours une autre femme, forcèment une autre femme : "L'autre" !
L'autre femme nécessaire ..
Cette femme là.

Elles. Sans qui.. Sans qui elle...
Cette autre femme, souvent, est une inconnue, devinée, espionnée, jalousée, enviée, fantasmée,
Fantasmée...
Parce que forcèment cette autre femme là a quelque chose de spécial, de plus singulier. Forcèment.
Cette autre femme ! Une sorte de diable en jupons, souvent... Et encore ?


-"De jupons elles ne portent plus, elles ne portent d'ailleurs plus rien" dit en soupirant une de ces femmes, "victime" de 'l'autre femme"
Fantasmée, elle l'est, mais aussi, secrétement, désirée : objet de convoitise, d'envie...
Objet.
Sur elle se déversent la haine, les regrets, les remords, les colères, les angoisses, les peines, les regrets.
L'autre femme, femme perdue, cause de la perte, d'une perte !
La perte à soi. Perte d'une image, de l'image de l'autre femme que ce foutu miroir ne renvoit plus, au bout de toutes ces années.
De femme là, alors devant, soi, devant le soi devenu, n'est plus...
Il reste une image...
Et derrière l'image, devant soi pourtant, se profile, se dessine l'autre, autre visage, cruel celui là qui dénonce la faille qui fait que l'autre femme c'est Elle !
Alors sur elle se déverse le désespoir. Desespoir de ne pas être, de ne plus être peut-être, ou pire n'avoir jamais été comme cette "autre femme".
Elle... L'autre....Femme...

"Elle a le temps de se pomponner, elle, de se faire les ongles... Moi, je ne suis juste bonne qu'à torcher les mômes, faire le ménage, le reste, quoi..."

Et de la colère ! Ce "moi je" sous entendu "ne suis pas cette autre femme"

Comme si elle, elle avait ce plus, ce qui me "manque à moi". On fonctionne toujours selon ces opérations, selon cet arithmétique symbolique, ce qui manque là, on le cherche ailleurs, et on l'additionne. Ca doit le faire, faire une somme, un tout, un bloc.

Mettre le plus à la place du moins, combler ce qu'il y a en creux.
Comme cela serait simple. Du vide et du manque, il y a certes, du vide et du manque, il y aura, toujours. C'est ainsi, une sorte de tonneau des Danaïdes, comme si le manque appelait le désir, le désir pour combler le manque, un peu, mais pas tout, juste assez cependant, pour qu'il reste du vide, un manque encore à combler un peu.. Et ainsi de suite
Comme si c'était à cette "autre femme" de combler le manque. Mais manque y a t-il ? Et se comble t-il de cette façon là.
Autre. On est tous l'autre de quelqu'un.

Mal de mère

Quelle souffrance que ce mal là....
Pas de remède possible, rien pour le soulager vraiment
Mal de mère, mal à mère, mal amer, mal, douleur, souffrance...
J'ai le mal de mère, j'ai mal à ma mère....
Combien de fois ais-je entendu ce mal là ? Ce mal sourd, qui ne se dit pas, qui prend racine, qui s'incruste, qui fait son lit, qui fait son nid, et qui grandit
Sourd !
Muet, car on ne sait comment l'exprimer, on ne sait l'exprimer, on ne sait si on doit, si on peut l'exprimer
Car ce mal là, ne se dit pas, il se vit, de l'intérieur, car il ronge, il démange et il tue à petit feu celui ou celle qui en est atteint,
Cette atteinte là n'est pas une vaine attente.. On est atteint, ce n'est pas vraiment contagieux, mais quand on le sait, le mal est fait !
Le mal de mère, il donne la nausée, le tournis, le vide s'installe et ne se comble pas
On ne sait pas vraiment comment le décrire... Dire comment ça se passe, mais ça ne passe pas, ça on sait le dire.
Indicible, indescriptible "indisable" me dit une adolescente... Disable, disette, famine, j'ai faim de ma mère, fin de ma mère, enfin....
Comment dire que l'enfant n'a pas été aimé, n'a pas reçu l'amour de la mère, de cette mère qui se dit la sienne
J'ai mal à ma mère, à la mère qui est la mienne.... Pourtant !
Si je ne suis pas aimable par elle alors qui pourrait bien m'aimer ?
Eternelle question, sempiternelle ritournelle sans faim, et sans fin, sans réponse...
Mal que ce mal là....
Alors comme cette mère presque grand mère, on s'invente une mère....Une mère qui aime, car en cherchant bien il se peut que.
On se raccroche à cet espoir là, à cette idée là et on quête : "On piaille des souvenirs" pour trouver l'indice d'amour, le signe, le flagrant délit d'amour de cette mère là, car une mère et c'est comme ça aime ses petits
On cherche encore dans ses souvenirs ou dans ce quil en reste, dans ce qu'on en fait, dans ce qu'on ramène à la mémoire...Au conscient, de ce qui fait q'uon voudrait cette fois qui advienne...
A mour....Enfin, un peu d'amour pour témoin.. Cet amour là, de la mère qui "vous voyez, je crois qu'elle m'aimait bien quand même...
Ce bien quand même ! En dépit de quoi. En dépit du rejet, des coups, des humiliations, des insultes, de la négligence, de la transparence, du mépris... Quelques gestes, quelques gestes d'aimer bien

Parce qu'une mère ça aime bien quand même un peu bien ses enfants, la chair de sa chair.. Mais cette mère là aime t-elle sa chair ? Car sinon comment aimer la chair de celle ci.
Chère chair ! Chair amère, chair à mère ! A la mer toute !

Alors on puise, on cherche en on finit par trouver l'infime signe qui pourrait laisser croire que...Qu'il y aurait eu peut-être un peu d'amour, là où manifestement tout laisse à croire qu'il n'y en aurait pas... Mais ?
L"infime signe...Qu'on n'aurait peut-être pas vu... Qu'on n'aurait pas compris... Pauvre de soi, qui n'a pas vu que sa mère l'aimait, que sa mère l'a aimé malgré tout, malgré quoi ?
Malgré les coups, les insultes, l'indifférence, l'humiliation....
Et on n'a pas vu, pauvre de nous, et de culpabiliser cet aveuglement, cette folie que de ne pas avoir vu que....Et d'avoir cru n'avoir pas été aimé
Et n'avoir.... Pauvre mère, et pauvre de soi !
J'ai le mal de mer avec tout ça, parce qu'une mère qui n'aime pas, ça ne se dit pas.