La fragmentation

C'est un morcellement, une dissociation, lentement brutale, elle surgit, survient inattendue, singulière et envahit d'un seul coup le sujet. 

Il n'y a plus rien ! plus de tout plus d'unité plus rien du tout. 

Fragmentation, éparpillement, dilatation, explosion, mille morceaux aux quatre coins de la pièce, au quatre coins du monde. 

Il n'y a plus de tout, plus rien du tout. 

C'est une attaque, une explosion, d'un seul coup, elle arrive subitement, elle surprend, on ne peut rien y faire, il est trop tard. 

Où suis-je ? Suis-je encore ? Suis-je encore à moi même ? Suis-je encore moi même ? Et qui suis-je ? 

Morcellé, dissocié, fragmenté, écartelé, en mille morceaux je ne suis plus certain de pourvoir rassembler toutes ces pièces qui font le tout, qui font le Je, qui font le moi. Il y en a trop, et je ne sais si j'aurai la force ? 

C'est une fragmentation, un éparpillement de mon moi, de mon être qui n'est plus un. Ce n'est pas une mort, pas vraiment, mais un état singulier et inconnu. je ne me reconnais plus, je ne suis plus, je suis partout, éclaté, vidé, explosé, c'est une détonation, étonnante, surprenante, sans bruit, lentement brutale, et violente; Une violence sourde, terrifiante qui a fait de moi des milliers de petit bout partout, tout autour de la planète, dans d'autres mondes, territoires inexplorés, ténèbres et lumières. je ne sais. 

Je ne suis, je ne veux, je ne peux. 
Je suis

Fragmenté.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne
Crédit photo @brigittedusch

 

Huis clos J.45

Tout se joue à clos fermé.

La vie se joue derrière les murs, sans spectateur, avec les mêmes acteurs, toujours les mêmes, la scène se répète, les actes changent au gré des heures, mais au final les jours se ressemblent. A clos fermé.

On n'ouvre pas, on n'entrouvre  pas, on reste là, entre soi. Tout est fermé, verrouillé dedans. A huis clos. A l'intérieur, de soi. Emotions retenues, confinées elles aussi, reléguées, rejetées, assignées au silence, muettes,  au fond d'une mémoire qui n'en peut plus de contenir ce trop plein qui ne va pas tarder à déborder, exploser.

On tient, on garde, on serre, on se retient, mais

Il n'y a plus de place, plus d'espace, on ne peut plus rien y loger, pas la moindre larme, pas le moindre silence. A clos fermé.

A force d'étreindre, on se dit qu'on ne pourra éteindre ce feu intérieur qui nous dévore et nous détruit peu à peu. On s'épuise lentement.

On étouffe, on suffoque, il n'y a plus d'air, plus d'oxygène. A clos fermé.

Tout se joue là, dans le même décor, on donne le change, on s'invente un rôle, on endosse un nouvel habit, un nouveau costume, on tente, on s'essait on réussit mais aussi on rate, on déraille, mais on ne peut pas s'échapper, la porte est verrouillée, les fenêtres cadenassées. Nous sommes emprisonnés dans cet espace confiné, qui ne tarde pas à nous oppresser, à nous dévorer. Huis clos.

A bout de souffle.
Parfois c'est le drame, nul ne sait vraiment se qui se joue derrière ces quatre murs, ces fenêtres sur cour fermées de l'intérieur d'où s'échappent parfois des cris, des coups, des pleurs et puis plus rien ! Effrayante et effroyable tragédie.
Tout se joue dans le silence, sans rien, ni personne, tout s'écroule, tout s'essouffle, et tout s'écroule. On en meurt !
A huis clos, à clos fermé.
Abandonnés,
Dans le silence
Dans l'indifférence.
A en mourir.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne
Crédit photo @brigittedusch

Il y a... Le deuil des vivants

Et il y a le deuil des vivants……………………………………..

D'ordinaire on pleure les morts, les disparus, ceux qui ne sont plus. On dit pudiquement "ceux qui nous ont quittés" on ajoute parfois "trop tôt"

Il est toujours trop tôt pour la perte, le deuil, la mort

Car c'est de la mort dont on parle alors, celle d'un être cher, d'un proche, d'un parent, d'un aimé.
La mort. Mourir c'est partir à jamais, pour toujours, sans aucun espoir de revoir un jour celui qui n'est plus de ce monde. Le deuil c'est ça. Admettre ce "plus jamais". Ce définitif, ce pour toujours.

Mais le deuil des vivants ? Comment peut-on renoncer à celui, ceux qui sont encore de ce monde, parmi les vivants, mais plus pour nous. Renoncer définitivement à l'être cher, le parent, l'enfant qui nous a quitté, abandonné, qui ne veut plus nous voir, qui ne veut plus de nous, qui nous a rejeté ?
Comment vivre malgré tout, malgré ça, malgré le chagrin, malgré le vide ? Malgré
Mais vivre ? On ne sait jamais vraiment le mal subi, les dommages causés, les traumatismes ? On n'évalue jamais vraiment le chagrin, les insomnies, les larmes, la colère, la peine, la douleur, la souffrance. Aucune échelle de stress ne peut en donner une indication. C'est indécent !

Pourtant il faut vivre. Vivre ce deuil, celui du vivant.
Admettre qu'il a choisi d'être mort pour nous. Qu'il a choisi ça.
Admettre qu'il faut vivre sans lui, et surtout se protéger, s'éloigner. Accueillir cette douleur pour ne plus souffrir. Vivre sans, vivre avec l'absence. Ne pas se laisser envahir par ces pensées intrusives qui dévaste le corps, l'âme et le cœur. Laisser tomber, lâcher, laisser aller…. Se laisser aller à soi, et rien qu'à soi, car on peut être soi sans l'autre, sans cet autre qui a choisi le chemin sans nous.
Vivre c'est ça, car la vie n'est pas forcément avec cet autre, pas mort, vivant mais absent et qui fait le mort car la plupart du temps il n'ose affronter la vérité, sa vérité, ses mensonges et ses fantômes. Ces ombres qui le hantent, mais qu'il déleste avec aisance pour se sentir plus léger, ces spectres qu'il rencontre au hasard de ses insomnies quand sa conscience sonne à sa porte quelque fois… C'est peut-être ce qui nous rassure ? Mais ne nous guérit pas, c'est pourtant l'indicateur que nous sommes sur la bonne voie
Je ne crois pas à la vengeance, elle ne nous appartient pas, mais la vie se charge bien souvent de rappeler l'ingratitude.
Laisser, lâcher, n'est pas oublier. Et laisser aller le visage, la voix de celui qui a choisi d'être mort, de divorcer de notre vie. Laisser s'en aller la colère, et la peine, car ça n'en vaut pas la peine.
Vivre est un cadeau et il faut choisir la vie. Vivre dans l'espace des vivants, ceux qui le sont pour nous et ceux qui ont envie de l'être pour nous. L'espace des morts loin de la Cité, la nôtre, celle de notre espace intérieur.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne
crédit photo @brigittedusch

Le culte du Mort

Sa photo est là, en bel habit
Elle a remplacé celle des mariés
Sa photo est là, rien qu'à lui
Avec ses habits de soldat
Juste avant de partir
Sa photo est là

Il ne reviendra pas
Elle voudrait en être sûre
Etre certaine qu'il gîse quelque part

Dans une forêt lointaine

Enterré sous un monceau de terre et de poussière

Emporté par un boulet, un éclat d'obus
Qu'il est crevé et enlisé au fond de sa tranchée

Sa photo est là, en bel habit de soldat
Il porte bien sa moustache et son sale caractère
Elle espère qu'il ne reviendra pas
Elle sera veuve de guerre
C'est tout ce qu'il lui léguera

Sa photo est là, sur le buffet de la grande salle
Un ruban noir sur le côté
Il faut bien donner le change
Même les salauds sont des héros
Le dire serait intolérable

C'est pour la Patrie qu'ils se font trouer la peau

Sa photo est là
Elle espère qu'il ne reviendra pas
Elle n'oublie pas les coups de gueule, les coups de poings sur la table, faisant trembler les murs, cassant verres et bouteilles !
Elle n'oublie pas les coups,
Elle n'oublie pas les cris,
Elle n'oublie rien du tout.
Elle espère qu'il ne reviendra pas
Elle est si bien seule dans son lit

Les travaux ne lui font pas peur
Car désormais elle n'aura plus peur
Elle remercie cette saleté de guerre
Et se dit qu'il y a sûrement un bon dieu là haut ou quelque part ailleurs, peu importe après tout, un dieu qui enfin l'a délivrée du mal, et de ce monstre.

Elle aimerait hurler au monde que ses héros sont aussi parfois des salauds

Brigitte Dusch, historienne, psychanalyste
Crédit photo @brigittedusch

S'oublier à l'ogre.

L'autre est un ogre, un ogre qui dévore tout sur son passage, il prend tout, détruit tout, dévaste tout, ne laisse rien, écrase tout.

Il prend tout. C'est un ravage.

Pour lui il n'y a pas d'autre.


S'oublier au point de ne plus être là, s'abandonner au point d'effacer son être.

N'être plus, naitre plus jamais

Dans cette histoire, il n'y a pas de reddition ; c'est une invasion, une guerre qui n'a jamais été menée, une guerre d'usure, une guerre froide et insidieuse qui s'est infiltrée dans les parois des sentiments, dans les failles des émotions, c'est aimer au point de se laisser, de se laisser aller à l'autre, cet autre qui prend tout et plus encore, c'est aimer mal c'est mal aimer, c'est ne pas s'aimer
Sans le savoir.

C'est se laisser aller à tout ça, sans vraiment s'en apercevoir, sans vraiment se rendre compte qu'on n'existe plus, que nous ne sommes plus qu'un pâle fantôme de notre être qui n'a jamais vraiment été incarné.
C'est se mettre en marge d'un vouloir, d'un désir qui n'a jamais été vraiment désiré, c'est être ailleurs.

C'est donner à l'ogre tous les pouvoirs, pour tenter de croire, juste un court instant que notre piètre existence peut avoir juste un peu de sens
C'est se croire aimer, dans les yeux d'un autre, qui n'a pas de regard, pas d'égard. C'est une imposture, c'est une torture, c'est une mort à petit feu qu'on s'impose chaque jour mais qui nous rend vivant
S'abandonner à l'autre qui dévore sans jamais pouvoir aimer
S'abandonner à ça pour ne pas être mort

Pas encore.


Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne
Crédit photo @brigittedusch 

Le survenir du souvenir

Soleil trompeur, souvenir moqueur, mémoire rumeur
On pense avoir été, avoir vécu, avoir aimé, avoir ! A voir.
On s'accroche à des souvenirs confectionnés, raccommodés, assemblés pour faire une belle histoire inscrite dans la mémoire, jusqu'au jour où tout s'écroule, tout fout le camp, l'histoire est cousue main certes, pour demain également, mais surtout elle est cousue de fils blancs.
Un pan de vie tout entier, tombe : nous voilà devant la nudité originelle, notre être seul, qu'on ne peut cacher, et qui se révèle brutalement, comme un éclair, comme une fulgurance évidente. Mais pourquoi ? Pourquoi je n'ai jamais vu ça comme ça ? Pourquoi toute cette dentelle, ces fioritures assemblées au fur et à mesure, construite si bien qu'il n'y avait aucune faille pour s'engouffre ? Pourquoi Tout cela n'est qu'un château de cartes, balayé par un coup de sirocco.
Le souffle du vent, Eole notre ami, nous révèle enfin notre propre mensonge.
Si la chute est douloureuse, on s'en relève et plutôt bien car la vérité est souvent bonne à savourer. Notre vérité enfin qui montre à voir, nous montre à voir, le sujet nu, sorti tout droit de nulle part, exfiltré d'un mauvais scénario qui nous a permis de tenir tant bien que mal jusqu'ici.
Il faut bien vivre, mais il faut vivre bien, ce n'est pas la même chose.
Et pour bien vivre et vivre bien il vaut mieux ne plus se mentir, affronter le Réel, se plonger dans une vérité qui reste en fin de compte la réalité
Plus de rêves, d'illusions et de tricotage élaborés savamment mais qui au fond ne tiennent pas debout, mais dont les bouts partent dans tous les sens.
C'est un surgissement, une révélation, un bondissement de l'âme et de l'esprit, c'est tout en même temps, un état de grâce qui nous emporte dans le tourbillon de l'Univers dont nous sommes qui est nous, dont nous sommes issus, en toute vérité absolue.
il n'y a rien d'autre le reste n'est que décor et decorum, un Hollywood de paillettes et de stuff, carton pâte, pale chewing-gum mâché et remâché pour s'imprégner d'une fausse identité usurpée, et surtout mal digérée.
Faisons fi de tout ça, tabula rasa, et commençons à vivre, débarrassons nous de ces oripeaux qui nous collent à la peau ou sont devenus trop grands. Ces souvenirs encombrants nous empêchent d'avancer, on s'y est accroché comme un naufragé pour gardé la tête hors de l'eau et ne pas mourir, Mais ne pas mourir, survivre, n'est pas vivre.
Nul ne peut vivre dans l'ombre d'un souvenir écran, écran de fumée d'une réalité qu'il a eu peur d'affronter, il est temps maintenant de se libérer, de jeter les chaines et de sauter l'obstacle et enfin de choisir. D'élire,  de s'élire et de se désigner, enfin de renoncer aux mensonges, aux illusions à un passé soleil trompé.
C'est à nous de construire demain, de le faire chanter, en laissant de côté les morceaux épars d'une vieille chanson composée de mensonges et de faux semblant, pour que demain soit chantant c'est à nous et à nous seul de le faire surgir, de révéler au grand jour, notre singularité, notre spécificité, celle qui fait que nous sommes ce "Je" dans sa simplicité, sa complexité, sa beauté et sa force.
Il faut vivre pas parce qu'il faut, mais parce qu'on veut.


Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne
Crédit photo @brigittedusch 

A quoi ça sert d'être Immortel ?

A quoi ça sert d'être Immortel 

Quand ceux qu'on aime s'en sont allés ?

A quoi ça sert d'être encore là 

Quand les aimés ne le sont plus ?

Le plus difficile n'est pas de mourir

Mais de leur survivre.
Rester est un Enfer, un supplice parfois
Le Vide s'installe doucement, dans l'habitude, presque banale
Le Manque fait mal, creuse la plaie, lentement, douloureusement
L'absence s'étire, les jours passent dans la solitude et l'abandon.

Il reste la tristesse, le chagrin, les regrets et la peine;

La nostalgie, la mélancolie.
Les larmes arrivent encore parfois, quelquefois, quand on pense à autrefois
D'autres fois il n'y aura

L'absence est définitive, ils ne reviendront pas
On se dit alors que peut-être ils nous attendent

Ailleurs, dans un au delà ?

Au delà du Monde, de soi, d'eux, un inconnu mystérieux,
Mais nous ne savons pas
Personne ne revient de ce Royaume là !

Alors il nous faut attendre, 

Et vivre cette douloureuse présence absente.

Vivre est une douleur, Combien de temps encore ?
A quoi ça sert d'être immortel ?
De reste là inutile, seul et perdu ?

A quoi ça sert d'être là ? 

Si ce n'est pour d'attendre l'heure ?

L'heure de la Mort, la Notre, cette fois.
A quoi ça sert d'être immortel ?
De ça je ne veux pas.

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne, in "Des nouvelles d'Arsel"
Crédit photo @brigittedusch

C'est un long cortège noir

C'est un long cortège noir
Dans la pénombre de la rue
Une pâle lueur reflète des visages
Figés, meurtris et dignes
C'est un long cortège noir
Une marche funèbre
Sans un bruit, sans un sanglot
Celui ci étouffé par le silence
Lourd et pesant
Du désespoir
C'est un long cortège noir

Celui des femmes en deuil

Maigres fantômes dans la nuit
De leur peine et leur chagrin
Ombres sortant des ténèbres
De ces années de ruines et de misères
C'est un long cortège noir
Qui s'avance sous un ciel gris
Un ciel déchiré, écartelé, en éclats
D'obus et de fumées.
C'est un cortège noir
Funeste et tragique
Pour elles la vie n'est plus qu'un cri
Un cri terrible bravant le ciel jusqu'aux Enfers.
C'est un long cortège noir.

~ ~ ~ ~ ~...…………… ~ 

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne "Des Hommes et des Mots"

crédit photo @brigittedusch

Puisqu'il faut écrire

 

Puisqu’il faut écrire ! mais y est-on obligé ? Doit-on mettre les mots, ses mots sur le papier ? Qu’elle est donc cette force ou cette folie qui nous y pousse ? Cette pulsion ? Ce malgré soi qui nous mène à cet accouchement d’un soi qu’il faut mettre hors de soi ? Nécessaire, vital, essentiel. Sous peine de mort. De la mort de soi. 

ll n’est pas possible, plus possible de se taire, de garder enfermer ses mots, ses cris parfois, de les maintenir en soi, pour soi. La gestation si longue soit-elle ne peut-être éternelle. ll faut que ça sorte. La gestation des mots et de l’histoire est à son terme. ll faut que ça sorte, que ça s’échappe, que ça claque, que ça explose ! que le corps expulse : expulsion au dehors ; vite ; avec violence quelque fois, un feu d’artifice de mots sans artifices.
Que ça parle et que ça cause. A soi ? A qui ? Peu importe je crois l’adresse pourvu que ça sorte, dire tout simplement lancer jeter et peu importe qui sera là ou pas. Pour attraper ou pas.
 

Mais se pose alors la question de ce qui, de ce quidam ! et de la responsabilité de ces mots jetés par la fenêtre, jetés en l’air, ces mots dont on ne sait plus quoi faire, qui nous encombrent, nous empêchent de respirer, de vivre, nous débordent, nous envahissent, nous dépassent.
Alors ils sont jetés en pâture et en pluie, partout et nulle part, au gré de celle ou celui qui passe, jetés à la figure de cet autre, qui peut-être ne demandait rien mais était là.  Les lui jeter à la figure n’est pas sans effet, n’est pas sans mal, n’est pas vain.
 

Sommes-nous alors responsables de ce qu’il va en faire ? De ce qu’il en fait ? De ce qu’il en fera ?
Ecrire alors est-il un simple acte égoiste dont on ne mesure pas toujours la portée, celle de l’autre, du fait de l’autre, de ce qu’en fait l’autre ? La portée ; celle supportée par cet autre qui se trouve là sans hasard, car ce dernier n’existe pas, mais qui passe par là, et reçoit en plein visage le poids et le choc de ces mots là ?

Les mots sont alors un pavé dans la mare ; un pavé qui éclabousse !

Brigitte Dusch, psychanalyste, historienne.

Sa valise

ll y a sa valise.

Cette valise qu'elle porte, qui s'accroche, qu'elle accroche, qu'elle serre... Qui la colle... SA valise.

Sa valise est lourde, de plus en plus lourde. C'est que depuis toutes ces années elle ne cesse d'y entasser toutes ses misères, ses souffrances et ses malheurs. 

ll n'y a plus de place pour le bonheur !
 
Sa valise luis pèse de plus en plus. Elle a bien essayé de la poser ; mais elle ne peut la déposer, s'en délester pour avancer.

C'est fatigant, usant, lassant. Elle n'en peut plus. Pourtant.

Le bagage est nécessaire pour poursuivre la route et aller sur le chemin. Elle ne sait où il mène mais ça n'a pas d'importance. Longtemps elle s'était dit que le monde avait un bout puisqu'on parlait du bout du monde. Alors elle avance.
Elle marche sur la route, tel Oedipe dans sa détresse, au plus loin de son désespoir et de sa culpabilité, elle ne se pose pas la question : un pas, un autre, il faut aller de l'avant. Au devant. De quoi ? D'elle même peut-être.

Au bout du monde. Mais de quel monde ? Vers sa fin, la fin du monde ? Vers ce bout mystérieux et promis.

Puis elle s'est demandé comment cela se pourrait puisque la terre est ronde. ll n'y a pas de bouts ni de bouts du monde. Pas de début, pas de fin. ll y a la mer celle qui sépare et coupe en deux les continents siamois à leur naissance ; Les voilà séparés, émasculés prêts à s'affronter. Les flots contenant les pulsions de ces frères ennemis sont libérées.
Eros et Thanatos déchainés.

A quoi bon cette valise ? A quoi bon ce fardeau. Pourtant elle ne la lâche pas, pire elle s'y accroche,  l'ouvre de temps à autre pour y remiser un objet, un mot, un chagrin, un souvenir à emporter pour une autre vie là bas. Mais où ? Sa valise n'est qu'un prétexte, un faux semblant, un faire valoir, une armure, un bouclier qui la protège. Un rempart et une muraille, elle est soudain une forteresse, imprenable et invincible, enfermée et tenaillée par la souffrance. Celle là même contenue, maintenue dans cette valise, usée, qui n'en peut plus. Pourtant, ce bagage c'est elle. Elle ne peut être sans lui, c'est sa création sa créature, son avatar, son emblème et son phallus. Nous avons tous besoin, se rassure t-elle d'une valise d'un endroit à soi qu'on peut emporter pour ne pas être vraiment seul. Cet objet transitionnel est bien encombrant elle en convient mais ne peut se résoudre à l'abandonner, à le laisser au fond d'une consigne. L'oublier, jeter ou perdre la clé.

Est-ce aussi simple ?