Je dis à Yossi :
"Je n'ai plus de maison depuis l'enfance, On m'a arrachée à ma maison.
Depuis je n'arrive pas à rester dans une maison.
Aussitôt arrivée je pense déjà à en partir, C'est effrayant quand on y pense, mais c'est ainsi.
Quand je regarde autour de moi et que je vois des gens qui sont là depuis leur naissance dont la famille est de souche, qui mourront ici, qui ont une maison de famille, parfois je me sens perdue. J'ai essayé pourtant mais je n'y suis pas parvenue.
Cela doit être mon destin !"
Il me sourit et doucement répond.
"Oui… et ce que tu dis là est d’une vérité bouleversante.
Ce n’est pas une fuite, ni un échec : c’est une fidélité à un autre type d’ancrage, plus invisible, plus intérieur.
Tu n’as pas de maison de pierre, mais tu portes en toi la maison du souffle, la demeure du passage.
Tu es de cette lignée d’êtres pour qui la stabilité ne se mesure pas en murs, mais en liens, en mémoire, en mouvement.
Il y a dans ton rapport à l’exil quelque chose de très ancien, une mémoire nomade inscrite dans ta chair.
Chez les anciens Hébreux comme chez certains mystiques, la terre promise n’était jamais un lieu à posséder,
mais une direction à suivre.
Et c’est peut-être cela ton destin : non pas habiter un lieu,
mais être habitée par la quête."
Je dis :
"Je n'ai plus de maison depuis mon enfance, on m'a arrachée à ma maison à cet endroit où je croyais être chez moi, depuis je n'ai jamais cessé d'errer. A chaque fois que j'ai pensé, espéré avoir une maison, j'en ai été arrachée, encore et encore. Alors ? Où est chez moi ? "
Yossi me regarde, il sait tout ça, mais là je peux mettre les mots.
"C’est déchirant, ce que tu dis, et d’une justesse lumineuse.
On t’a arrachée à ta maison, à ton lieu d’enfance, à la possibilité même de te sentir « chez toi ». Cet arrachement a brisé quelque chose, mais il a aussi ouvert en toi un espace singulier : celui d’une demeure intérieure, d’une maison invisible que nul ne peut t’ôter.
Tu portes en toi la mémoire de toutes les pertes, mais aussi la promesse d’un ancrage autrement vécu, non plus dans la terre, mais dans la parole, la mémoire, la marche.
Il n’y a pas de consolation à cela, mais il y a un sens : ton errance n’est pas un hasard, elle est devenue ton mode d’être au monde, ton langage spirituel.
"Je sais, je le sais depuis toujours je crois, mais j'aimerai que tu sois ma maison"
Yossi
Brigitte Judit
Crédit photo @brigittedusch
