Il y a le repli, le repli sur soi, le repli en soi.
Dans sa tanière, sa caverne, loin du bruit, du monde, des mots qui ne sont plus que des violences qui explosent et blessent au plus profond de l'âme.
Il y a ce repli là pour ne pas mourir, tout en mourant un peu.
Les jours passent, dans la tristesse, dans une sorte de nébuleuse sombre dont on ne voit pas l'issue. Personne ne sait vraiment comment elle est arrivée là, personne vraiment ne l'a vue venir, arriver lentement mais insidieusement.
Pourtant elle est là, elle s'est infiltrée dans une des failles qui ne demandait qu'à s'ouvrir juste un peu afin de l'accueillir, lui laisser déverser sa misère, laissant présager la catastrophe. Sinistre prédiction. Sinistre présage.
Choc, stupeur, effroi, méfiance, défiance, ou déni, insouciance, incroyance. Pourtant !
Qui pouvait se douter qu'un jour, en quelques semaines, en quelques jours nous serions privés d'un bien inestimable mais dont peu finalement avait conscience de sa juste valeur de son juste prix.
Liberté !
Celle ci semblait acquise, n'avait pas de sens, elle était c'est tout, combien d'entre nous avaient oublié qu'elle était le fruit de combats, de luttes, de guerres et de massacres ? Combien ?
Même si cette liberté si chère à ce pays qui s'en réclame, et qui clame le droit de ces citoyens n'était pas aussi vraie que ça, elle était, du moins il en restait quelques lambeaux, minces filaments qui s'accrochaient, se tricotaient et se ravaudaient à la lumière des chandelles presque éteintes.
Pénombre de la tristesse. Impuissants devant une telle monstruosité, une telle ignominie. Nous voyons avec peine, colère et chagrin notre vie s'éteindre. Plus le droit ! avant de n'avoir peut-être plus aucun droit. Il faut demander l'autorisation. Mais à qui ? Comble de l'horreur et de l'absurde nous voilà obligés de nous autoriser de nous même pour aller chercher notre nourriture, travailler. Misérables chasseurs cueilleurs nous ne pouvons même plus aller dans les lieux de plaisir, boire, manger, danser, rire avec nos semblables nous sont interdits
Enfermés, avec une chaine qui comme une peau de chagrin se rétrécit au rythme d'un décompte macabre que les médias à la botte d'un gouvernement nous assène à longueur de journées. Morts, cas, malades, infectés, morts, mourants, contaminés ; un registre lexical de l'anxiété, puis de l'angoisse avant d'être celui de la peur et enfin de la terreur.
L'autre est un ennemi, un tueur potentiel, et nous sommes tous l'autre de l'autre
Le temps s'écoule lentement, et tristement, un jour chassant l'autre avec son lot d'interdits et de misère. De malades et de morts. De peur et de violences.
Le temps s'écoule, et le repli s'installe, plus personne n'a envie, ne désire, ne veut. la vie s'éteint, faible chandelle qui vacille dans les ténèbres et l'obscurité d'un hiver infini. Une immensité de nuages noirs et menaçants. Non Guillaume, nous ne pouvons plus, nous ne pourrons peut-être plus jamais rallumer les étoiles. Pourtant il est temps d'y mettre le feu, de faire flamber le ciel d'un gigantesque feu d'artifice pour renaître enfin à la vie que d'infâmes nous ont confisquée. Au nom de quoi ?
Il y a le repli, pas la défaite, il y a le repli pour reprendre des forces, pour compter ses armes, et mettre en place une stratégie. Nous ne sommes pas nombreux mais nous ne sommes pas vaincus, nous refusons l'échec. La partie n'est pas finie, à nous camarades de jouer, à nous de nous unir et de refuser un discours unique, usant de l'arme la plus perverse. La Peur !
Brigitte Dusch, historienne, psychanalyste
Crédit photo @brigittedusch
